а ты тянешься, тянешься к свету, и днём даже дотягиваешься до кончиков его газовой шали, и чувствуешь, как тепло переполняет тебя, ты начинаешь говорить и петь, и смотришь людям в глаза. спускается ночь - и тебя обволакивает ночь, закутывает в свою холодную шерсть, и по телу разливается боль и сонливость. ты замолкаешь и думаешь, о чём споёшь завтра, и тихо смеёшься своей зависимости от света.
Когда лежишь без движения и медленно переписываешь своё прошлое, слёзы льются из глаз - как много ошибок, как много заблуждений и ложных сигналов. Опять ты бежала за светлячком, который растаял в рассвете. Опять в твои рыбацкие сети не попало ни одной рыбёшки, опять неудача. Опять тебе нечего делать в цветной толпе на рынке. Опять за чертой, опять вне.
И нет джинна в бутылке, есть только глупости.
И ты понимаешь, что, пока ты заставляешь ошибки построиться в ряд и подвергаешь их суду, не пытаясь оправдать, а просто обвиняя единственного, кто действительно виновать - ты сама. И ты счастлива. Не потому, что сети пусты. Потому что ты кое-как, а залатываешь ещё одну дырку в собственном сознании.