рас-стояние: вёрсты, мили... - крутится строчка Цветаевой, и я иногда сажусь посмотреть в темный провал окна, подумать о досмотренном «Полёте над гнездом кукушки», о собственных желаниях и о невероятно туманном будущем. попутно сжимаю полученного "кота" и думаю о Мурзе. в который раз проклинаю себя за то, что не наорала тогда на деда в попытке добыть моему единственному и неповторимому приличный гроб и похоронить в лесу. да, получила бы пощёчину, как тогда. да, выпустила бы боль наружу. нет, нет, надо сидеть и угрюмо провожать взглядом деда, надо утешать бабушку. надо притворяться, что живёшь дальше, когда хочется схватить куртку и долго бродить по улицам без цели. надо изо всех сил сопротивляться соблазну изобразить из себя эгоиста-романтика. надо держать эту проклятую марку.
читать дальше
рас-стояние: вёрсты, дали...
нас расклеили, распаяли,
в две руки развели, распяв,
и не знали, что это - сплав
вдохновений и сухожилий...
не рассорили - рассорили,
расслоили...
наверно, пора перестать сходить с ума. завтра - опять работа. а мир мы завоюем и потом, правда, Салем?
который уж, ну который - март?
разбили нас - как колоду карт!