За окном, устало волоча ноги, ходит, выламывая руки румяным мальчуганам, костлявая и злая, великая в своей злобе Депрессия. Её кривизна ещё недавно была стройностью, её чернота - белизной, ее грубость - бесшумной мягкостью. Нетерпимость к ней раньше была радостью. Дай ей имя, потеплевший Ветер. Имя ей - Зима. И ей не место в марте.