уже за 4 утра.
не знаю, почему спать не легла.
душе больно. кажется. солнце над столом мягко вспыхивает и потухает.
читала о Маяковском от современников. красивый он был душой...
не знаю, как завтра день выдержу. мне почему-то всё равно.
знаешь, Спаркс, я наверно больше всего всё-таки искры от костра люблю. а ты на них похож. не обижайся только...
часы судорожно тикают на стене.
на подушке жёлтая наволочка, и фонарь за окном мерзко жёлтый уже много лет.
Даниел, Даниел, в голове с лета засели эти вороньи крики.
если я не доберусь в жизни до настоящей любви, пусть так и напишут: любила искры, которые летят от костра. взаимно...
я не выкаблучиваюсь, я просто росла вне времени. я мыслю фабулами и цитатами, изобретя из них свой разум.
почему мне так хочется жить? всё время понимаю, что жизни нет, есть её ожидание, как бы не старались.
сейчас я хотя бы не тратила время на сон.
за всё буду платить, за это чуть скорее.