опять час ночи. опять я тайком застилаю постель и краду минуту расслабленности на белой простыне без подушек.
пустота съедает меня. мне начинает казаться - я забираюсь к тебе на колени и спрашиваю: есть ли история без горя? и мы, конечно, вспоминаем Ромео и Джульетту, а я съедаю темноту и проваливаюсь обратно в лежащее без движения бессильное тело, увешанное слоями тканей для тепла, и комната кружится. предел рождает новый предел.
пустота съедает меня. эти моменты для меня столь же дороги, как и нормальное, здоровое состояние после достаточного сна. я пытаюсь выбрать, но они грызутся за меня и все решается, как обычно. мелькает мысль и я иду ее записывать.
вновь и вновь я начинаю разговор с пустотой, а в ответ - плохо прожеванные хлопья мыслей, из которых мы составляем фразы-заклинания.