я - развалина человека. коробка с эмоциями, которая дергает сама себя за ниточки и так движется. когда меня никто не видит, ниточки незачем дергать, и я часами лежу в кровати, свернувшись в клубок.
вот так я себя чувствую.
на голодный желудок чувствовала желание что-то делать. поставила таймер на час, настрочила два листа с обеих сторон в А4 тетрадку. была довольна. а потом нити обрубили, и я провалялась весь вечер на горизонтальных поверхностях. как вещь. мне не помогают ни выходные, ни сон, ни отдых, ни музыка. даже дедлайны перестают помогать. и ничего не поделаешь. сильная апатия.
но идей навалом. опять, как лет семь назад, я перестаю жить в реальном мире и с головой ухожу в фантазии. это разрушает жизни. это так круто.
моей фантазии столько же, сколько и мне, а вот писательской фантазии - семь лет. я никак не отметила это событие, кроме покупки нового пенала взамен истрепавшегося (до того, что подкладка в клочьях и молния сломана в нескольких местах) старого. новый красивый, и неожиданно вместительный.
(и даже это не особо поднимает мне настроение)