хрустальный феникс
А они, эти проклятые люди,
остаются в тебе, даже если ты не остался в них...
Моя болезнь - гордость. Я загоняю себя, чтобы быть наравне, забывая о том, что у меня есть свой путь. И всё. Остаётся смириться или ломаться. И я не вижу, что лучше.
Забудьте об окружающих, у них свои проблемы. У всех проблемы. Всем плохо. Все больны. Душой, телом, разумом - какая разница? Я вот больна разумом. Он слишком загнан правилами, как бичами забитый раб, и тянет ярмо. Тянет. А что, если он не выдержит? Душа всё ещё носит крылья, сложенные под пальто. Она не претендует на полёт - пока. Но, если не будет разума, то душа взмоет в небо - и слишком далеко оторвусь я от земли. И замёрзну, ведь тело моё - тело человека, и кто знает? Может, и вылечу. Но там нет ничего, нет. Мне не нужен простейший выход. Мне нужно найти лазейку в собственном мире, и там парить над городом. Найти лазейку... Говорю метафорами, а дальше? Дальше - что? Какой ответ, какой выход?
Моя болезнь - гордость. Как измерить человеческий дефект? Есть ли вообще хоть один человек на свете, авторитет которого для меня будет абсолютен? Пусть он скажет мне, что я могу, и я сделаю это. Пусть один человек ... а впрочем, это опять лицемерие. Какой человек? Я думаю, нету человека. Человек - цель, а не средство. Можно умереть человеком. А вот нельзя признать себя человеком. И, кажется, даже другого нельзя. Чувак, личность, персона - говори. А как о человеке говори, когда он уже никогда не сможет изменить это мнение. «Человек» - это не шутка ведь, а титул. Назови человеком и сделай вечным.
А ты, ты, в зеркале, кто поразил меня сомнением... кто ты? И кто я? Кто мы, люди на этой планете?
Что-то действительно с треском лопается в разуме. Кто я?
Не все же каменные, не все железные...
Искать...